A pequena morte

Minha garganta secou, sedenta por você. Bebi

do seu doce veneno mais uma vez. E, enquanto minhas extremidades eram entorpecidas por

seu efeito, te senti em cada canto do meu corpo. As pontas dos meus dedos se afogaram em

seu oceano voraz. E mais uma vez, seu cabelo preto se espalhou pelos lençóis, como a pintura

vitoriana mais bela.

Profanei o seu divino, e te ouvi cantar o nome de

Deus em vão. Clamo por salvação aos domingos, mas queimo com seu calor infernal na

meia-luz da alvorada.

Implorei por mais, pois sua nuca é um convite tentador, e eu não possuo resiliência para

combater o desejo de fazer parte de você. Por isso, entrei e te fiz casa. De novo, e de novo...

até suas unhas me arrancarem a pele e eu sentir o gosto de ferro em minha língua.

Te querer é o risco capaz de levar um homem

à insanidade. E eu me enforco na linha tênue entre real e inventado quando nossos corpos se

chocam. É quase uma dissociação da alma e do físico, e eu quero devorar ambos. Me perdi na

saborosa dor. Encarei seus olhos indecentes, enquanto tirava a minha vida lentamente com

sua boca. Senti vontade de gritar, rasgar lençóis, fugir. Apenas para ter o prazer de retornar

no dia seguinte.

Seu toque é equivalente a pular do 15° andar de um prédio: perigoso e libertador. E o

descompasso do meu peito me fez sentir o peso da gravidade, como se tivesse saltado.

Guardei um suspiro sufocante na laringe, enquanto te fiz homenagem com lábios e punhos

cerrados.

E, mais uma vez, o arrepio percorreu a espinha e o último resquício de vitalidade se

fora com um revirar de olhos.

Tic-tac... Tic-tac... E eu acordo, com o ressoar do relógio.

- Dante