Escape murado

Não são apenas palavras. Para mim, são breves momentos de elevação de alma,

onde tudo pode ser dito sem receio, deixando sair de mim algo que não deveria me

pertencer. Mas pertence, e reside em meu peito por um tempo longo demais para se

contar.

A caneta é o canal pelo qual transbordo tudo aquilo que me mata dia após dia. Aqui

dentro ocorre uma chacina infindável de todos os meus desejos e sonhos, por isso

escrevi. Uma, duas, três vezes. Na quarta vez, me peguei pensando em como

transformava tudo numa melancolia regada de pieguices. Me julguei repetitivo, sem

autenticidade, desinteressante.

Na quinta tentativa, eu já não dizia o que me arranhava a garganta, muito menos o

que me sufocava de forma dolorosa. Busquei por palavras, sinônimos, rimas. A

métrica embelezava, e eu passei a falar sobre como me apaixonei pelo vermelho

escarlate dos meus sangramentos. A mentira mais poética e bela que um dia deixara

meu pensamento.

Destruí aquilo que me mantinha vivo pelo prazer de uma boa poesia. Sentimentos não

são feitos para a superficialidade do que é bonito, e o que eu sinto é excruciantemente

horroroso.

O meu suspiro acumula poeira na gaveta ao lado da cama. Dizeres e mais dizeres que

envelhecem precocemente. Palavras não ditas que apertam o meu pescoço como

mãos impiedosas, e arrancam de mim todo o fôlego que um dia guardei para gritar

pelo desejo de existir.

Na sexta vez, me faltaram sílabas. Deixei de me encontrar nas vírgulas, acentos e

pontos finais. Afinal, o que eu sinto?

Na sétima vez, o tempo me consumiu e novamente deixei pela metade o que me torna

comple...

- Dante