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estaca zero

  • Foto do escritor: gabriel gonçalves
    gabriel gonçalves
  • 27 de out. de 2023
  • 1 min de leitura

Atualizado: 17 de nov. de 2023

me desvencilho de ti e procuro um pouco de você em outras pessoas. isso pode ser

considerado autossabotagem, certo? 

sempre que estou indo bem, indo para longe de ti, eu me vejo novamente naquele lugar.

naquele quarto. te esperando voltar para casa.

e eu volto a estaca zero. assim, sigo loucamente tentando esquecer-te e lembrar-me de

mim, mas meu insconsciente vive me pregando as maiores peças.

penso nas viagens que nos prometemos, nos sorvetes que não tomamos, nos dias que

não pudemos dormir juntos, em todas aquelas promessas toscas de uma vida inteira. 

e subitamente me afasto de qualquer possibilidade de te esquecer. qualquer pessoa.

qualquer coisa que possa te apagar de mim.

hoje foi um dia frio, do jeito que você costumava gostar. e eu me agarrei nisso, me

prendi nesse gelo, o qual eu não consigo derreter e me libertar. 

eu sempre volto para você.

é como um labirinto, onde o final é sempre o mesmo.

me pergunto se será assim para sempre; se no fim, eu sempre serei um pouco seu.

assim como me pergunto se algum dia, você já foi meu.



- Coraline Blues

4 comentários


Abebe Sant'Clair
Abebe Sant'Clair
31 de out. de 2023

Coraline, sei como se sente, sei como é voltar e voltar sempre pro mesmo começo e mesmo assim se sentir perdido.

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Rory Gilmore
29 de out. de 2023

te entendo, coraline blues. acredito que um dos piores tipos de autossabotagem é pensar em um futuro que nunca aconteceu por causa de um passado do qual se sente saudades — ainda que queira esquecer. não acho que seja um labirinto, mas, se for, espero que um dia possa se encontrar no final. :)

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Zulema Hernandez
Zulema Hernandez
27 de out. de 2023

Esse texto foi tão profundo , um sentimento vago e que no final sempre se compmeta , entendo perfeitamente.

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dante
dante
27 de out. de 2023

sua escrita é poética, profunda e sensível. acho que consegui sentir exatamente o que você quis passar.

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