Complexo de mártir

Guerreira, bruxa e enfim santa

Tudo por seguir um destino que lhe apertava a garganta.

Pobre Joana, não renunciou nem a cruz, nem a chama.

Em seu peito um chamado

que não era sobre apenas vencer;

Era sobre lágrimas, sangue, cinzas

mas acima de tudo, crer…

Ou talvez, só sofrer.

Quanto maior o sacrifício

mais certa e sagrada parecia a missão.

Talvez ela somente precisasse

de sua própria aprovação.

Morreria pela França

tão fácil quanto uma dança.

Iria para o fogo

como se fosse um simples jogo.

Recusou o caminho mais simples da vida;

Não buscou a paz nem o perdão;

Mas viu na própria ferida

a confirmação de sua vocação.

Na fogueira se entregou por completo

ali fixando o seu perpétuo.

Pobre Joana, mas o que se pode esperar

de um complexo de mártir que confunde condenar e coroar?

E assim esse complexo

cresceu como fogo interior:

A crença de que o sofrimento

é o selo do verdadeiro valor.

Pobre Joana, espero que colha o que planta:

guerreira, bruxa e enfim santa.

— Joan of Arc