Fissura

Crônica por: Nástienka

Sorrateiramente, minha sombra se disfarça de admiração. 

A simplicidade do seu domínio é minha espiral mais antiga. Está comigo nas observações mais singelas, seguidas por um comentário gentil, uma curiosidade sincera. 

Mas há sempre uma pontada ácida ali, que logo se redobra em autodepreciação.

Primeiro, vem o pedestal. A obsessão calma. O desejo de saber tudo, compreender cada grão da poeira angelical que formou esse astro.

O cabelo dela recai como seda, não acha? 

Sim, por favor, me conte sobre seus jogos favoritos.

Sua risada, personalidade, que tipo de droga você colocou nela?

O jeito que todo mundo te ama, que tipo de feitiço é esse?

E então, vem a birra. A urgência. O medo de nunca chegar a ser minimamente parecida com elas. Sou possuída por um desgosto muito profundo sobre tudo aquilo que define quem sou, e ainda mais, sinto como se a culpa disso fosse externa. 

Tento ser racional, me manter feliz com o que tenho e apenas admirar as conquistas alheias. Realmente tento, de novo e de novo. Mas por fim, apenas engulo o sentimento e finjo que não me importo, na esperança de que isso se torne realidade.

Ainda assim, continuo intoxicada. Me envergonho desse sentimento e tento deixá-lo para trás, mas ainda não cheguei nesse ponto. Por enquanto, esse é o fantasma que assombra meus dias.