I’m an echo in your shadow

Crônica por: Nástienka

“ — Explique-me: por que não havemos todos de ser como irmãos uns para os outros? Por que motivo, quando nos encontramos diante de outra pessoa, mesmo que ela seja a melhor do mundo, havemos sempre de esconder e de calar qualquer coisa? Por que não havemos nós todos de dizer com absoluta sinceridade aquilo que trazemos no coração, quando sabemos muito bem que as nossas palavras não seriam em vão? Parecemos todos mais frios e taciturnos do que somos na verdade; dir-se-ia que as pessoas têm medo de se comprometerem expondo com franqueza os seus sentimentos. 

— Ah, Nástienka! Você tem muita razão."

[Trecho retirado do livro "Noites brancas", de Fiodor Dostoiévski]

Existem pessoas que devoram os sonhos dos outros. E existem aquelas que os expelem: vomitam tudo, sem pudor, sem vergonha. O suicídio social é certeiro, inevitável, inegociável. Mas isso pouco importa. O que importa é a verdade. A voz se trata apenas de uma tradutora dos dizeres do peito.

Essas pessoas queimam de forma intensa e lenta, levando todos em seu entorno para o fogo.

Nástienka é assim.

O Sonhador teve sua presença por quatro noites. Quatro. E isso bastou para preencher uma vida inteira. Ela reacendeu o sentimento ingênuo de desejar, aquele que ele havia trancado. Nástienka é o eco de uma sombra que ele sempre tentou ignorar. E, antes que perceba, ele deseja com ela. Sonha com ela.

Mas Nástienka queima. Ela é pura sensação.

É pele sobre pele, suor que escorre, presença que exige exclusividade. Palavras dizem muito; ações, talvez mais ainda. Mas a vida real? O toque? Essa é a resposta. Ela quer o concreto. Aspira o palpável. 

O que te impede de dizer a sua verdade se não o medo de que ela não seja real?

Nástienka é, para mim, o agridoce. O excesso de sentimento que repulsa e atrai. De joelhos, com o sorriso mais covarde já visto, sussurra: “me ame, por favor”, apenas para desaparecer pela manhã. E não era mentira. Era uma verdade do momento, sem qualquer compromisso com a eternidade.

Ela é um lembrete do sentimento: mutável, confuso e livre de obrigações. Mas que deve ser sempre verdadeiro, mesmo que dure só um instante.