Minha sombra usa o meu perfume

Crônica por: Fernanda Young

Acho engraçado como todo mundo fala em se amar, mas ninguém quer jantar com a própria sombra.

Eu já tentei. Levei num date. Ela chegou antes, já estava sentada, tomando vinho e revirando os olhos pro garçom.

Minha sombra é impaciente, ácida e muito mais bonita que eu. Não que seja exatamente bela, mas ela sabe de coisas. Carrega as versões que não postei, as palavras que pensei e engoli, as raivas que vesti de passivo-agressividade. É uma espécie de eu sem censura, sem filtro, sem um pingo de autoestima — e mesmo assim, completamente livre.

Ela odeia as minhas músicas.

Ri das minhas tentativas de ser equilibrada.

Sabe o nome de todas as pessoas que eu fingi que não me afetaram.

Outro dia, num sonho, ela apareceu usando meu perfume favorito. Disse que era um lembrete: “sou parte de você, mesmo quando você finge que é só luz.”

Às vezes me pergunto se ela é quem escreve por mim. Talvez essa crônica seja dela.

Talvez a sombra só queira ser olhada sem ser queimada.

Talvez... ela só esteja cansada de ser exilada enquanto eu finjo que sou só consciência, cura e bom humor.

Mas no fundo, eu sei: sem ela, eu seria insuportavelmente leve. E ninguém gosta de quem nunca tropeça nas próprias profundezas.